盐谷沉寂，空气中只剩盐香与灰雾交织后的陈腐气息。云缨三人站在残破的坛边，像是三只刚从酱缸里爬出来的葱油饼，满身酱泥，眼神空洞。
“这场战斗……”赵怀真摇头叹气，“我感觉我不是在打仗，我是在被炖。”
唐清砚用扇子拨了拨自己肩上的咸泥：“你是炖肉，我是做配菜，云缨像极了最后洒上的花椒油。”
“我谢谢你比喻这么精准。”
云缨将枪收起，掸了掸肩头，忽然凝眸一瞥，看向破坛后方的盐雾深处。
“还没完。”她语气不重，却透着股熟悉的“又要干活了”的倦意。
赵怀真顺势望去，只见浓雾渐起，一道道盐线自地下抽丝般腾起，轻飘飘地在空中结起网来。那网不是常见的渔网，而是细若发丝，却每根都透着割骨的寒光。
“这是……”唐清砚眼角一跳，“盐骨教的‘咸网遁’？不是说这招已经失传了？”
“你是不是每次都要说一句‘不是说这个已经失传了’？”云缨抱臂。
“是的，但这次是真失传。”
雾中忽然传来一阵咳笑声，沙哑、短促，仿佛哪位盐民头顶的坛子刚被敲了三下。
“你们杀得倒是快，可惜这坛中不止娘娘。”
白雾中，浮现出一道身影——那是一位老者，拄着咸竹杖，背上披着剥落的教袍，袍子上印的咸纹已经褪色，看起来更像是一块掉皮的萝卜干。他笑着走来，笑得那叫一个干瘪。
“咸骨教坛吏——‘三网叟’？”
赵怀真皱眉：“我以为你早死了。”
“死是死了两次。”三网叟笑得咯咯响，“但咸网不坏，坛吏不亡。娘娘殒了，教众还未尽，老头我得尽尽最后的‘咸责’。”
云缨已经拔枪，一枪刺地，火芒沿着盐网逆灌，试图焚穿那些雾中蛛丝，但火星未及一寸便被熄灭。
“这些网子能吸热。”唐清砚蹙眉。
“对，咸网遁者，以咸为丝，以冷为骨，以虚为藏。”三网叟将杖一敲，雾气再度涌动，十数道盐丝如鞭若刃，自各处席卷而来！
战斗再起。
云缨正面迎敌，长枪翻滚，如在织布中刺破丝缕，一式“辣打椒环”强行搅乱三网，硬开缝隙！
赵怀真则倚符作引，借山风破咸势，每一张符纸上都写着一个“鲜”字，一看便是对“咸”的公开羞辱。
“你这是调味符？”唐清砚边退边扇，“要不你直接画个清淡？”
赵怀真头也不回：“我怕他受不了刺激。”
唐清砚此刻显出他独到的“扇中藏刀”本领，咸风拂过，他的扇子竟像能识气机走向，三次引开死角袭来的咸丝，第四次更将一根盐索弹回，险些割伤三网叟自己。